Василий Шукшин. Рассказы


и
написал:
"Это
жа ерунда: спичку
надо
заране спрятать в каемычку
платочка,
а
потом, когда
сворачиваешь, подсунуть ее, чтобы человек ломал ее. И пусть он
ее
ломает сколько
влезет --
дру­гая-то спичка целая! Покажи
кому-нибудь.
Сергей".
Свернул бумажку положил
на подоконник и сверху еще положил камешек
--
чтобы ветром не сдуло.
Потом завел машину и поехал.
На улицах было еще пусто; над крышами домов вставало солнце.
"Шляпу, что ли, купить, ядрена мать!" -- подумал Сергей.
OCR: 2001 Электронная библиотека Алексея Снежинского

Моя кровать -- в углу, его -- напротив. Между нами -- стол, на столе --
рукопись,
толстая
и глупая.
Моя
рукопись. Роман.
Только
что
перечитал
последнюю главу и стало грустно: такая тягомотина, что уши вянут.
Теперь лежу и думаю: на каком основании вообще чело­век садится писать?
Я, например. Меня же никто не просит.
Протягиваю
руку к столу, вынимаю
из
пачки "беломорину",
прикуриваю.
Кто-то хорошо придумал -- курить.
...
Да,
так
на каком
основании человек бросает все
другие
дела
и
садится писать? Почему хочется
писать?
Почему
так
сильно --
до
боли
и
беспокойства
--
хочется
писать?
Вспом­нился мой
друг
Ванька
Ермолаев,
слесарь. Дожил человек до тридцати лет -- не писал. Потом влюбился
(судя по
всему, крепко) и стал писать стихи.
-- Кинь спички, -- попросил Серега.
Я положил коробок спичек на стол, на краешек. Серега недовольно крякнул
и, не вставая, потянулся за коробком.
-- Муки слова, что ли? -- спросил он.
Я молчу, продолжаю думать. Итак:
хочется писать.
А что я такое
знаю,
чего не
знают другие, и что дает мне право рассказывать? Я знаю, как бывает
в
степи ранним
летним
утром: зеленый тихий рассвет. В низинах легкий, как
дыхание, туман.
Тихо. Можно лечь лицом
в
пахучую
влаж­ную
траву, обнять
землю
и слушать, как в
ее груди глубоко шевелится огромное сердце.
Многое
понимаешь в такие ми­нуты, и очень хочется жить. Я это знаю.
-- Опять пепел на пол стряхиваешь! -- строго заметил Серега.
Я свесился
с
кровати
и сдул пепел под кровать.
Серега сел на своего
коня. Иногда мне кажется, что я его ненавижу. Во-первых, он очень длинный. Я
этого не понимаю в людях. Во-вторых, он правдивый до тошноты и любит хлопать
свои­ми длинными ручищами
меня
по спине.
В-третьих -- это главное,
-- он
упрям,
как
напильник.
Он
полагает,
что он
очень практичный
человек
и
называет себя не иначе -- реа­листом.
"Мы, реалисты..."
-- начинает
он всегда
и смотрит
при
этом
сверху
снисходительно и
глупо,
и массивная нижняя
челюсть его подается вперед. В
такие минуты я знаю, что не­навижу его.
-- Отчего такая тоска бывает, романтик? Не знаешь? -- спрашивает Серега
безразличным тоном
(не очень надеется,
что я
заговорю
с
ним). Сейчас он
сядет на кровати, перело­мится
пополам и будет
тупо смотреть
в
пол. Надо
поговорить с ним.
-- Тоска?
От глупости в основном. От недоразвитости. -- Очень
хочется
как-нибудь уязвить этот телеграфный столб. Нисколько он
не практичный, и не
холодный, и не трезвый. И тоски у него нету. Я все про него знаю.
-- Неправда, -- сказал Серега, садясь на койке и
склады­ваясь пополам.
-- Я заметил, глупые люди никогда не тоскуют.
-- А тебе что, очень тоскливо?
-- То есть... на белый свет смотреть тошно.
-- Значит, ты -- умница.
Пауза.
-- Двадцать копеек с меня,
-- говорит Серега и смотрит
на меня серыми
правдивыми
глазами,
в
которых
ну
ни
наме­ка
на
какую-то
холодную,
расчетливую мудрость. Глаза ..далее 




Все страницы: 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143 144 145 146 147 148 149 150 151 152 153 154 155 156 157 158 159 160 161 162 163 164 165 166 167 168 169 170 171 172 173 174 175 176 177 178 179 180 181 182 183 184 185 186 187 188 189 190 191 192 193 194 195 196 197 198 199 200 201 202 203 204 205 206 207 208 209 210 211 212

На главную страницу

Жизнь в датах | Генеалогия | Энциклопедия | Публикации | Фотоархив | Сочинения | Сростки | Жалобная книга | Ссылки



Hosted by uCoz